- Bine, băiete! Tu devii un maestru adevărat. Numai aici. - Bătrânul sa îndepărtat de fotografia elevului, sa așezat pe un scaun de lângă focul care pulsează cu un incendiu. - Ți-am spus de mai multe ori: scrie doar ceea ce ai văzut, știi bine.
Flexibilul tânăr neputincios a pus cu grijă sfeșnicul pe masă, a căzut impetuos pe un genunchi în fața bătrânului.
- Dar, profesorul, povestirile tale despre o țară îndepărtată în care nu sunt bogați și săraci, în care toți oamenii sunt liberi și fericiți, în care nu există războaie, foame și boli, trăiesc în mine. Văd orașele înflorite, fețele râsului copiilor și femeilor care plutesc în cerul însorit pe navele care zboară!
- Băiat, fără imaginație nu există geniu. Aveți doar cincisprezece ani, sunteți încă foarte tânăr, dar văd clar viitorul. O mare glorie vă așteaptă. Bătrânul aruncă busola în șemineu. - Scrieți peisaje, trăiri, gărzi la poartă, cerșetori, comercianți, portrete. Țineți minte că trăim într-o lume teribilă. Aș fi fost ars de mult în urmă, dacă nu pentru lăcomia și vanitatea episcopului. În fiecare lună îi dau una din pânzele mele. Dar dacă oamenii află ce vă spun, dacă văd această imagine a ta, chiar episcopul nu ne va salva de foc.
- Hei, vrăjitor, deschide-te! - Am zguduit pe ușă.
Elevul sa alunecat ușor pe fereastră.
- Sandrelli, pictor de curte!
- Deschide-l. Bătrânul sa sculat, a rupt imaginea elevului de la targă și a aruncat-o în șemineu. Focul a lins instantaneu zâmbetele fericite de pe pânză și râsul celor care zboară între nori.
Rumbling cu cizme umede, un om înalt, gras, înfășurat într-o mantie scurtă neagră, intra în atelier.
- Încă mai trăiești, vechi vrăjitor? - mârâi în loc să-l salute pe Sandrelli. Își scoase pălăria cu pene cu pene de ploaie și o aruncă ucenicului său și, atingând targa cu sabia lungă, se duse la șemineu și se așeză pe scaunul stăpânului.
- Ești înmuiați, senor ", bătrânul se aplecă în fața oaspetelui. "Hei, băiete, e tot vin!"
- Odată ce-ți beau acru, - i-am rănit iritat pisicile Sandrelli. - Ai făcut ce vreau?
- Da, senor, cu ajutorul lui Dumnezeu, robul tău a făcut un nou proiect de palat pentru ducele.
Elevul a dezvăluit schițele palatului pe masă. Ochii puțin întunecați ai oaspetelui erau aprinși, obrajii pucioși se clătinau. Nu putea suprima exclamația de uimire și încântare, Sandrelli sări de pe scaun și se aplecă peste masă. Bătrânul mișca lumânările mai aproape, astfel încât nici o singură linie să nu meargă nedetectată și neapreciată de client.
- Nu ești vrăjitor, bătrân, ești diavolul însuși! Sandrelli aruncă o pungă bine umplute pe masă, ascunde schițele pe piept și se strecură în ploaie, uitând să-și acopere pălăria atârnând până la umeri cu bucle. Bătrânul a spălat apa de pe scaunul oaspetelui și sa așezat lângă foc. Ucenicul a închis ușa și sa scufundat la podea la picioarele bătrânului.
- Învățătorule, nu înțeleg, de ce schimbi fotografiile tale frumoase într-o pată incompetentă? - Întrebă tânărul, zdrobind rămășițele pânzei arse în praful care pâlpâia.
- Amintiți-vă, băieți, este important nu numele artistului, care stă în imagine, ci imaginea însăși. Episcopul să ia picturile mele și să semneze cu numele lui. Nu-mi pasă. Dar creațiile sale urâte nu ascund ochii nimănui, nu vor da un exemplu rău. Permiteți modelului să fie imaginile și proiectele mele, nu zgârieturile episcopului sau Sandrelli. Ai auzit? Oaspetele ne bate din nou, deschide-l.
Discipolul a introdus un bărbat scurt, emaciat, cu o pânză îndoită în mână. Din câmpurile de rușine ale unei pălării de sârmă, apa curgea în jos de jacheta întunecată din umiditate.
- Vino aici, la foc, să te usuzi ", a sugerat bătrânul. - Cine ești tu? Vrei să schimbi pictura pentru unul dintre mine?
Elevul a împins vizitatorul timid. Părăsind urmele umede, sa dus la șemineu, a pus rola de pânză pe masă și și-a întins mâinile înroșite la foc.
- Da, oaspetele crângă rău. "Nu-mi pot vinde pictura." Nu am nimic de mâncat, nici un loc de trăit. Ieri am vândut periile și vopselele pentru a plăti o bucată de pâine și o noapte de cazare.
Bătrânul se retrase apoi, apoi se apropie îndeaproape de pânză, aproape că îl mișca. În cele din urmă își așeză mâna pe umărul invitatului.
- Nu-ți voi lua fotografia, Giuseppe.
- Dumnezeu a renunțat la mine, nici eu nu am nevoie de diavol. Ce ar trebui să fac acum?
Bătrânul îl luă pe oaspete lângă braț și îl conduse în camera următoare. Elevul aprinse lumânările. Focurile de foc dansau pe imaginile atârnate pe pereți.
- Uite, Giuseppe, spuse bătrânul.
Lăsând oaspeții în pace, s-au întors la atelier. Bătrânul se așeză pe scaun. Strălucirea focului din șemineu pictase chipul încrețit al feței sale încrețite, luminează părul cenușiu al părului lung și al sprâncenelor. Ucenicul stătea în tăcere înainte de aburul de abur.
- Băieți, adu-mi o gură de vin. Ziua zilei ar trebui să fie remarcat.
- De ce e bun, profesore? Vine dimineata. În afară de asta, tu mi-ai spus de multe ori că vinul îl ruinează pe artist. "Ai dreptate, nu ai nevoie de nimic". Pregătește-te pentru călătorie, iubito, de îndată ce se vor opri ploile, vei merge la Roma. Noapte nebună, Giuseppe a intrat în atelier.
- Băieți, dăruiți clienților noștri și pictați. Acum știe ce nu are poza lui.
- Gândindu-se instantaneu, Giuseppe se apropie hotărât de pânza uscată și, cu o mână fermă, aplica mai multe lovituri. Băiatul dădu din cap și aprobă imaginea, astfel încât profesorul să reevalueze munca invitatului.
- Du-te la duce, spune-i că vechiul vrăjitor a refuzat să cumpere poza ta. Băieți, ia o pungă de Sandrelli, toarnă jumătate din Giuseppe.
Sparks au zburat pe cerul negru, în competiție cu stelele. Flacăra râdea, încercând să linge luna plină de sânge cu zeci de limbi. Dar chiar și mai tare decât mulțimea răscolitoare.
- Vrăjitorul blestemat! A trecut mult timp să o prăjiți! Subțire scârțâind, băiatul se repezi spre mulțimea densă de fanatici țipați, încercând să ajungă în casa arzătoare a profesorului, dar zidul corpului îl aruncase de fiecare dată. Brusc, mâinile puternice ale cuiva interceptă ucenicul care cădea pe trotuar.
- Nu, băiete, nu poți merge acolo. Te vor arunca în foc. Nimeni nu poate ajuta profesorul.
- Giuseppe, pentru ce?
- Nu știi nimic?
- Învățător ieri ma trimis în Roma, să văd Orașul Veșnic. Nu puteam să merg departe: nu mi-a plăcut cum mi-a spus la revedere.
- Ardeți vrăjitorul! Roșiți diavolul! - A trezit o voce cunoscută. Sandrelli, negru cu funingine, într-un impermeabil ars, a smuls torțele oamenilor din fețele lor și le-a aruncat peste cap în ferestrele de foc ale unei case arse.
- Vrăjitorul blestemat ", a mârâit el, o mustață de pisică blestemată. "Cum suntem acum?" fără tine? Brusc, lacrimile se taie prin benzi luminoase pe obraji. Închinându-și fața cu o mantie, Sandrelli dispăru într-o alee întunecată.
- Giuseppe la târât pe tânăr departe de mulțimea agresivă. "Când am venit la duce cu o săptămână în urmă și i-am spus cuvintele Maestrului, ducele nu a vrut să-mi cumpere poza și m-a luat ca pictor de curte. El a spus că Maestrul refuză numai aceste capodopere.
- În această dimineață, toate picturile Maestrului au dispărut!
- Nu știu. Agățat în cadre de pânză curată, fără o singură perie, cu excepția semnăturilor celor care le-au însușit. Episcopul este furios! Îmi pare rău, domnilor, o moarte atât de îngrozitoare.
- Nu, nu cred! Nu este mort! A zburat în țara sa frumoasă.
- Băiat slab, ești bolnav de durere. Vino la mine. Un foc de foc sa aruncat în cer. Vuietul casei prăbușite a fuzionat cu vuietul triumfător al mulțimii.
- Acești nebuni se bucură. Ei cred că au reușit să-l ucidă pe Maestru, că pentru a distruge o idee, un gând, frumusețea este la fel de ușor ca o suflare a unei lumânări. Dar suntem în viață, băiete! Suntem în viață și avem perii și culori. Și noi suntem deja doi. Îmi pare rău, nu știu care este numele tău.
- Sună-mă Leonardo.