Nu este adevărat că timpul se scurge. Asta plecăm. Pentru o perioadă fixă. Pe văile sale lungi. Trecuturi uitate uitate în mijlocul iernii siberiene. Trecutul Irtysh ajunge cu un vânt unic. Acolo, în spatele nostru, există o ceață pe patru laturi. Și un copac singuratic se aplecă absurd. Sub bombe fără greutăți - șorț dublu. Mâinile care nu au ajuns la pâinea rației. Acolo, în spatele nostru, este adâncimea de zăpadă. Umerii arșiți suflă cu durere. Peste cântecul oraș întunecat: "Ridică-te, țară-ah. - A-ah-ah-ah. "- este dat un sunet în plină expansiune, ca într-o catedrală goală. Plecăm din trecut. Nisipul se prăbușește pe dinți. Un arbust ruginit străbătește drumul fantomatic. Și l-am lăsat pe bucățile cămășilor tatălui său și am pus pe sintetice, dăunătoare sănătății. Mergem la linie, dincolo de care - lacrimi scurte de neveste. O după-amiază rătăcită. Glasuri groaznice. Spitalele, de unde ne vor lua. Un conductor cu păr brun. Și un trombonist care-și linge buzele înfundate. Drumul este în formă de spirală. Drumul are forma unui inel. Dar - având mese cu cartofi sau cu terci de hrișcă - istoria omenirii către propria sa finalitate, toată lumea trece prin timp. Toată lumea trece. Fiecare. Și fiecare - alternativ - este însorit, apoi întuneric. Măsurăm drumul după măsura arsurilor noastre. Pentru că deja a fost stabilită de cineva cu mult timp în urmă: întreaga experiență umană - este repetarea erorilor. Și mergem la orizont. Tusim. Ne trezim devreme. Deschidem școli și monumente. Stele și magazine. Nu e adevărat că suntem bătrâni! Doar că suntem obosiți. Și încet ne oprim când se încheie forțele.
Adăugați la favorite
Vedeți această poezie.
Ajutați alți cititori să găsească cele mai bune lucrări.