Știu, poeții nu scriu oamenilor,
deoarece poeții sunt mai mari,
deasupra oamenilor!
Dar uneori fără pasiune
există și poeți,
muri pentru asta.
Dacă nu mă vezi niciodată
și nu vă respirați gura
renașterea mea,
știu că în fiecare duminică
Mă înviem,
să ajungi
si intreb: "Cum respirati?"
Nu mă auzi,
ești ocupat cu ceva serios,
și eu sunt cu tine despre stele
a vrut să vorbească.
Ei bine, nu te voi trezi.
Nu vom înceta să scrie poezii,
În timp ce există o cretă și un gard.
Înainte de noi, cel puțin închideți ușa!
Dar există un stâlp, există o foaie.
Desigur, astăzi nu este la modă
pe garduri pentru a scrie poezie,
dar dacă punem gura,
atunci o vom revigora.
Foaia de parcurs - este atât de simplă,
acesta este hârtia și un verset.
Și dacă nu există hârtie,
apoi inventăm:
margini de scoarta de mesteacan,
cuvinte pergament.
Știu că ești nebun, șefule,
pentru că muza nu a murit.
Nu știe să moară,
se va naște din nou.
Oh, micul trol,
un trusă care șterge sângele
cu pielea îmbătrânită.
Da, poate că sunt mort.
Dar muza, ea este din ce în ce mai mult,
Muse este mereu în viață!
---------- Cumva poeții nu au crezut în ----------
Credem că poeții credeau.
Ei s-au măsurat
ani și distanțe,
cabină de duș bolnav.
Și indiferent de ce credeau poeții,
nu am măsurat conștiința noastră,
Nu este calculat cu o riglă:
câți kilometri mai mult
înainte de irevocabilitatea gândurilor,
gandurile nu sunt foarte curate.
Gândurile dau naștere unor acțiuni,
actele sunt criminale.
Și diavolul știe cine credem!
Le-am crezut și am făcut-o
ne încorporează ideile noastre în afaceri.
Poeții din cărți sunt agățați, iartă.
Și au tăcut despre toate astea -
atunci sunt poeți.
*
Credem că poeții credeau.
Dar totul nu era în conformitate cu ele.
Nu-mi place mie pentru asta -
pentru că aproape nu citesc.
Și dintre cavalerii visei luminoase,
Îmi scriu cartea cu sârguință,
dar în ochii celor fără probleme
plutitoare și plutitoare giganți,
pitici și manechine
civilizații vechi.
Sunt o femeie nefericită, frați!
Și toată lumea înțelege deja acest lucru:
"Veți fi căsătoriți. sau în luptă! "oftează.
Războaiele rănite de război,
și am învățat bine.
Război. Poeții nu sunt războinici,
poeții vor fi protejați.
Puterea este țăran, putere!
Nu a mers la poeți.
Frumusețea femeii. A fost?
Poetesa, ca o umbră dintr-un vis.
Războaie, războaie și războaie!
Poeții învață bine.
M-am născut un poet.
Aici, stau - eu pe țărm.
Și în jurul unei necazuri nesfârșite.
Am scris cu încăpățânare despre bine.
În libertate, în închisoare și în câmp
Eu spun: "Nu-mi pasă!"
Foaia de hârtie este scrisă.
Văduvele vătămate obosite să poarte.
Eu aduc poezie celor care au supraviețuit:
- Aici, notebook-ul zgâriat.
Pliantele se vor stabili în viață,
morții vor fi îngropați din nou,
citiți poezii peste mormânt,
poezii ale celor care sunt obosiți de compunerea lor
în tăcerea altor valize,
în vuietul trenurilor drăguțe.
Memorie. Memorie veșnică.
Și marea, marea de flori
poartă din anumite motive poeți -
nu eroii tuturor acestor războaie.
M-am saturat sa scriu in aceasta vara.
Vom vorbi mai târziu.
---------- Aparent, science fiction este mult mai bine ----------
Te-ai gandit la asta:
ce un delir inspirat
pătrunde în creierul dorinței!
Singurătatea. Și ochii
nu ratați
tot ce au intrat:
carte legături,
lupte nucleare, infanterie
trecătorii, grăbiți,
pisicile pe canapele situate,
cos de Harry Potter,
Orci, troli și hobiti.
Sunt și poeteasă
bolnav cu o idee nebună:
"Nu voi putea să fac nimic -
vârsta înaintată deja bate,
romanul nu sa întâmplat încă,
ea nu merge goală în bucătărie.
"Nu mai cere clătite".
Ne-am ales propria noastră viață:
păr scurt
gândiți-vă la drumul lung
în singurătate. Nu te apropia de mine!
"Cum ai devenit poet?"
- Îmi amintesc: nu era primăvară,
nici iarna, nici vara,
ci doar o lună nomadică
peste terenul arabil stătea.
Am căzut în pământ negru
și ea a strigat: "Pasha!"
„Scrie! - zgomotul ecou.
Despre faptele și păcatele noastre. "
- De ce? - Am murmurat,
dar totuși ia luat stiloul
și l-au rupt pe hârtie -
aceasta a fost prima mea saga.
Saga celei de-a doua vieți este zdruncinată.
Iar cea de-a treia saga este distractivă,
cei mai familiari:
"Bună ziua pisică - vecinul meu."
Asta e tot. Voi ieși pe teren,
Voi merge în continuare după voie?
Voi țipa! Nu, nu voi fi, eu sunt un războinic,
Acum nu sunt bolnav, dar m-am săturat.
Nu te-aș fi citit, Inna, cărți,
nu ar fi poet:
nu a mers acolo pentru vara,
dar a mers doar pentru iarnă
și a bătut pe toate ușile:
cineva o deschide.
Deschideți-l și rulați-l în casă,
va hrăni și nu va mai permite să plece
în toate ușile bătând,
dar va cere o nuntă.
Ar fi un moment fericit,
dacă nu ați citit nimic,
și copii narozhala
Da, ea considera salariul soțului ei,
puneți un sac pe sacou
și le-a zis prietenilor:
"Am o cană de bere
direct din Republica Cehă! "
Acesta este modul în care un punct de reper în spatele unui punct de reper
și ți-ai răsturnat povestea,
dacă nu l-ați citit pe Tolstoi,
Cehov și Akhmatova.
Și acum întregul suflet este în patch-uri
și o inimă bolnavă, zdrobită.
Copiii au crescut fără un copil,
fără un copil a mers la facultate.
Sunt acolo, iar tu ești aici.
Fiicele voastre nu citesc cărți,
pentru că știu ceva:
nu există poeți pe locurile pământului,
poet - nici soția, nici mireasa,
poetul este singurătate veșnică.
De ce ar trebui să-ți strici adolescența?
Nimeni nu o va cunoaște,
nimeni nu știe asta.
Nu, nu este din cer,
ea își pune haina,
cap, margele albe
și merge la magazin,
să spui: "Cât de gol!"
sau "Pierderea propadi!"
Da, și apoi dispar,
ca și cum șina ar fi răcit.
Ea este un poet necunoscut,
lumina ei albă nu este drăguță,
din care se formează un miracol:
râuri, lacuri, mări.
Dar ce este?
"Cât de gol!" Sunt cuvintele mele.
Poeți din epoca de piatră.
Nu te-am iubit pentru asta.
Poeții din epoca pietrei -
politicieni, nu poeți!
Nici muza nu a murit. Nu, e curat
o mână care șterge un miracol.
Și rima pare să fie simplă.
Unde a urât, de unde?
Voi construi un templu pe dragoste,
Eu îl glorific pe Rusia la Kurils!
Dar nu vă voi da o linie
la sărbătoarea dvs. semi-de peste mări.
Poeți din epoca pietrei
frații mei mi se părea întotdeauna.
Poeți din epoca pietrei
dușmani au devenit. Au dezabonat.
Ciudatenii sunt:
despre Rus uit,
un om nu merge să-i viziteze,
și nu le mai cerem
să fie mai aproape de oameni,
pentru că totul este mai mare și mai mare
ei zboară deasupra noastră
și oamenii uită de oameni.
Și suntem obosiți să le batem -
probabil că au devenit răi.
Haideți,
deoarece printre poeți
cineva este bătrân,
cineva este obosit,
cineva a rămas tăcut prea mult timp.
Așa ne-am închis ochii.
Nu ne-a fost permisă o viață mai bună pentru asta.
Poeții au susținut, argumentat -
ei înșiși au susținut,
dar a argumentat, a continuat:
- Care dintre noi este cel mai vechi?
"Bătrânul nu înseamnă mai deștept."
- Ei bine, oricum, mai puternic,
mai puternic decât puterea spiritului!
"Și el este argumentat. Unde este femeia veche?
Bătrâna ne va judeca pe toți! "
Bătrâna: - Și de la tine nu vei pierde,
din marile tale dispute?
"Nu o va face!" Femeile deja disputate!
De ce esti tu, razboinicul obiceiului,
a argumentat tot timpul cu soarta?
Mori, ai cerut meciuri.
Și au venit. pentru tine:
"Ce naiba!" - ciudat
în suflet va arăta a ta. -
Demon a sunat, scriitorule?
Râd de tine!
Cerul albastru stropi,
distanța negră dizolvată -
este în sufletul poetului
pentru întristare tristă.
Singur singur,
adânc adânc.
Nu, viața nu va stoarce sucurile,
acum va fi ușor pentru el!
Este ușor să vă bateți în suflete,
ușor spre lumină albă pentru a scuipa.
Nu, el nu a ascultat prietenii lui,
el a luptat cu un război alb!
Alb, alb războaie:
toate alb, alb, alb -
pe oase înnegrite
așeza un stilou de aur:
așa cum sa așezat, a murit -
pe schelet este ca un verset nou.
Ce ești tu, un războinic al obiceiului,
în patul lui liniștit?
Vezi tu, stacojiul e stacojiu
un alt detașament.
Da, și el e sângeros,
dar altfel nu vei eradica duhoarea.
Nu, acest sistem nu va crește
jumătate de moarte poet,
el dă o mână ușoară
planeta cu pamfletul său.
De ce ești tu, războinicul obiceiului?
te cer tot timpul cu soarta?
"Fă un fum!" - Voi ține meciurile,
deoarece mișcarea este acum a mea.
Și avem poezie!
În armata rusă de regimente
atât de mult nu a fost, totuși.
Mă urc în fraier în versuri,
Eu mor prin poezii,
Sunt înviat cu versuri!
Nu am avut regimente,
câte povești sunt scrise.
Nu am primit premii,
câte linii și tiraduri!
Cumva repede au fost compuse versurile,
pentru ei nu am ținut pasul:
poezii au fost trase și cântate
culcat într-un pat liniștit,
autobuzul zgomotos
și la locul de muncă prin ventilație
a ieșit din sub stilou.
Aș fi întotdeauna tânăr,
așa că ai fi destul de plictisit:
ați cântat și cântat,
și dopev, scuipat și frecat.
Aș fi șters o bucată de hârtie
și a pliat o melodie nouă,
dacă am trăit pentru totdeauna!
*
Cumva o poezie compusă ciudat:
nici bune, nici rele,
dar destul de interesant.
La ce te uiți? / Necunoscut. /
Sunt o legenda, eu sunt un mit, sunt un vis!
A fost pe Pământ, nu?
Nu a fost, pentru că pământul
fiind roșu crescut,
biciclete, dansuri, lebede,
zicători. Nu mă lovesc aici!
Niciodată nu voi fi un dud,
pentru că nu sunt Marfuta,
pentru că nu sunt Masha,
nu Masha și, prin urmare, nu a ta.
La urma urmei, nu am nevoie de prea mult,
Sunt un mit și recompensa mea -
citiți planeta!
Și aici sunt sau nu -
nimeni nu poate fi deranjat.
Prindeți, o nouă poezie a zburat!
"Scrie-ne poezii despre dragoste".
"Nu știu cum,
Nu m-am săturat de dragoste deloc,
dar m-am săturat de viața celor blestemați,
marginea nativ și cabana.
0 Nu puteam scrie dragoste,
în fereastra pe care o priveam,
ani în considerare: secolul, eternitatea.
Despre ce vorbești? Cardiac, cordial.
Nu pot, am obosit, nu o voi face!
Și voi uita fiecare om,
Numai casa mea și veșnicia vor rămâne,
și cordial, cordial, cordial.
Există un astfel de scriitor -
el scrie și scrie, aruncă
în spațiul cupolelor tale:
"Ia-o, spațiu! Și nu
Sunt ocupat cu ceea ce citesc
sau nu la toate frunze prin
mișcările mele ridicole ".
Moartea va judeca totul: recompense
da departe,
poate nu de cei care strălucesc
astăzi.
Și pentru cei care sunt foame.
Nu este atât de ușor să omori poetul
pentru asta, pentru asta și pentru asta.
Dar el a încercat, a încercat.
Poetul scria, poetul era îngrozit.
Și el, rupându-și mâinile,
plânge cu plictiseala:
"De ce un poet indiscret
scrie despre asta, despre asta, despre asta,
și așezat acasă în tăcere,
scuipa ucigașii din fereastră?
Nu este atât de ușor să ucizi poetul,
așa cum sa dovedit, dar despre asta
numai poetul însuși va spune.
Flori în mormânt? Aceasta este o prostie!
---------- Pliante pentru viitoare greve ----------
"Putem scrie poezie?"
Nu, vedem,
în eternitate aruncăm pliante
pentru greve viitoare
bun.
Mă vor aminti mai târziu,
va decora monumentul cu flori
(Nu-mi plac florile, ci un jester cu tine).
Prin urmare, scriem poezie.
Și ei, bine, sunt buni!
---------- Vă scriu de pe altă planetă ----------
Cineva ma comparat
cu Anna Akhmatova,
cineva chiar cu Tsvetaeva.
Și eu stăteam drăgălaș
în plin, plin de disperare,
sortarea prin viață
unele numere ciudate:
"Numărul nașterii este numărul de deces".
Sunt viu, mort? Nu credeți,
Vă scriu de pe o altă planetă
într-o vară amuzantă și amuzantă.
Îmi voi face un nume,
Eu însumi voi tăia sicriul,
la el însuși la un monument vskinu,
și voi muri exact după dată și la timp.
Mă voi lăuda,
și din cer strigă "Hurray!"
Și dacă îți vei uita poemele,
Voi spune: timpul meu a venit.
Din nou pe Pamant, m-am nascut un poet salbatic,
și din nou vă voi scrie o grămadă de stanzuri!
Nu-mi șterge fețele deja,
zâmbind între linii.
---------- Cum doriți să scrieți recenzii ----------
Ia-ți mâinile de pe Prizma!
De la naștere la triune
nu te desparti.
Cum vrei să mergi,
cum vrei să-ți spui la revedere,
să se împartă și să se întâlnească,
pentru a vizita familii să meargă,
țineți repede
și scrie recenzii
pe Internet, mâncați mama ta!