Aceasta este iarna noastră.
Lanternul modern arată ca un ochi mort,
înainte de a mă arde
o mie de ferestre orbitoare.
Îmi ridic strigătul,
pentru ca el să nu se poată confrunta cu casele:
aceasta este iarna noastră toate nu se poate întoarce înapoi.
Nu la moarte, nu,
nu o vom găsi, nu o găsim.
De la naștere la lumină
în fiecare zi mergem undeva,
ca cineva din depărtare
în clădirile noi este frumoasă.
Vom răspândi totul. Doar moartea ne adună singuri.
Prin urmare, nu există nici o separare.
Există o întâlnire uriașă.
Deci cineva ne-a sunat brusc
în întuneric, își îmbrățișează umerii,
și plin de întuneric,
și plin de întuneric și pace,
stăm cu toții peste râul strălucitor rece.
Cât de ușor este să respirăm,
de la faptul că ca o plantă
în viața altcuiva
devenim lumina și umbra
sau mai mult -
pentru că vom pierde totul,
fugind pentru totdeauna, devenim moarte și paradis.
Nu e chiar eu,
iluminat de trei felinare,
atât de mulți ani în întuneric
prin fragmente au fugit deșeuri,
și strălucirea cerului
a făcut macara?
Nu sunt eu cu adevărat? Ceva sa schimbat pentru totdeauna.
Cineva nou domnește,
fără nume, frumos, omnipotent,
peste arsurile pământului nativ,
Lumina difuzează albastru închis,
și în ochii olarilor
felinarele rumegătoare - în funcție de floare,
cineva se apropie mereu de case noi.
Prin urmare, nu există nici o separare.
Prin urmare, în zadar, am cerut iertare
din morții lor.
Prin urmare, nu există nici o întoarcere pentru iarnă.
Un lucru rămâne:
pe teren trece nonstretch.
Este imposibil să fii depășit. Depășire - numai acest lucru este posibil.
În cazul în care ne grăbim,
acest iad sau un loc ceresc,
sau pur și simplu întuneric,
întunericul, totul este necunoscut,
draga țară,
subiectul constant al cântării,
Nu este îndrăgostită? Nu, nu are nume.
