Rugăciune Înainte de poezie
Un poet din Rusia este mai mult decât un poet.
Este destinat să se nască de poeți
doar cei în care spiritul mândru al cetățeniei este în roaming,
care nu are confort, nu există pace.
Poetul din ea este imaginea secolului său.
iar viitorul este un prototip fantomatic.
Poetul eșuează, fără a cădea în timiditate,
rezultatul a tot ceea ce era în fața lui.
Voi? Nu există suficientă cultură.
Sechestrarea profeției nu promite.
Dar spiritul Rusiei se mișcă peste mine
și încearcă cu îndrăzneală să comande.
Și, în genunchi liniștit,
gata pentru moarte și victorie,
Îți cer ajutor cu umilință de la tine,
marii poeți ruși.
Dă-mi, Pușkin, pentru mine melodia ta,
discursul său relaxat,
soarta ei captivantă -
ca și cum șalja, să ardă cu un verb.
Dă-i, Lermontov, ochiul bilios,
disprețul său de otrăvire
și celula sufletului închis,
în cazul în care respira, ascuns în tăcere,
nenorocirea surorii tale -
o lampă de bună secret.
Dă-mi, Nekrasov, după ce mi-am luat viteza,
durerea muzei de mușchi -
la principalele pridvoruri, la șine
și în spațiile deschise ale pădurilor și câmpurilor.
Dați-vă putere non-violenței.
Dă-mi o faptă de agonizare a ta,
să meargă, să tragă toată Rusia,
în timp ce transportoarele de barje se rostogolesc.
Dă-mi, Bloc, nebuloasa nebuloasă
și două aripi de toc,
astfel încât un mister veșnic misterios,
muzica curgea prin corp.
Dă-i, Pasternak, schimbarea de zile,
jena ramurilor,
fuziunea mirosurilor, umbrelor
cu tortura secolului,
astfel încât cuvântul, mormăind din tristețe,
înflorit și matur,
pentru a-ți lumina lumânarea
ars în mine.
Yesenin, dă-mi fericire pentru fericire
la birches și pajiști, la fiară și la oameni
și la orice altceva de pe pământ,
că suntem atât de neajutorați în dragoste cu voi
Dă-mi, Mayakovsky, pe mine
glybastost,
revoltă,
bas,
intransigență care amenință să scumpească,
așa că am putut,
prin hacking-ul timpului,
spune despre el
tovarășii lor descendenților.
Timp de treizeci de ani. Sunt speriat noaptea.
Îmi voi îngenunchia genunchii la cocoș,
fata mea este înmuiată într-o pernă, mi-e rușine să plâng,
că mi-am risipit viața în lucruri mici,
și dimineață, din nou, o petrec și eu.
Dacă știați, criticii mei,
a cărui bunătate în mod inocent,
cât de nemultumite articole nemulțumite
în comparație cu separația mea,
ar fi mai ușor pentru tine, dacă la o oră târzie
vă torturează nedrept conștiința.
Privind prin toate poeziile mele,
Văd: risipirea fără motiv,
Am păcălit atâtea prostii.
dar nu arde: lumina a fugit.
Oponenții mei,
aruncă lingușirea
și înjurăt onoarea înșelătoare.
Gândiți-vă la soarta voastră.
Toți avem aceeași
boala sufletului.
Superficialitatea este numele ei.
Superficialitatea, ești mai rău decât orbirea.
Puteți vedea, dar nu doriți să vedeți.
Poate, de la analfabetismul tău?
Sau poate, din teama de lacrima radacinilor
copaci, sub care a crescut,
fără a pune în joc o miză?
Și nu suntem atât de grăbiți,
eliminând stratul exterior cu o jumătate de metru,
că, după ce am uitat curajul, ne temem de noi înșine
chiar sarcina - de a intra în esența subiectului?
Ne grăbim. Oferind doar o jumătate de răspuns,
noi purtăm superficialitatea, ca lucru sacru,
nu din cauza frigului, - nu, nu! -
ci din instinctul de auto-conservare.
Apoi vine dispariția forțelor
și incapacitatea de a zbura, de a lupta,
și penele aripilor noastre interne
pernele bolnavilor sunt deja umplute.
Am țipat. Aruncarea înainte și înapoi
de la cineva care plânge sau gemă
apoi în inutilitate gonflabilă,
apoi utilitatea falsă a articolelor satirice.
Cineva și-a șters întreaga viață cu umărul,
și eu însumi. Sunt pasionat de pasiune,
naiv pop, a luptat cu un ac de păr,
în cazul în care sabia ar fi trebuit să funcționeze.
Fervoarea mea era criminală infantilă.
Ritualitatea nu era suficientă,
ceea ce înseamnă milă completă.
Am fost
ca medie a ceara si a metalului
și asta ia distrus tinerețea.
Fiecare să intre în viață sub această promisiune:
pentru a ajuta la ceea ce necesită culoarea,
și să se răzbune, fără să uităm de el,
toată răzbunarea merită!
Frica de răzbunare nu vom răzbuna.
Chiar și posibilitatea de răzbunare scade,
și instinct de auto-conservare
nu ne salvează, ci omoară.
Superficialitatea este un criminal, nu un prieten,
pretinde boala de sănătate,
rețele de seducție încâlcit.
Schimbând în special spiritul,
am plecat de la generalizări.
Pământul se pierde într-un gol,
lăsând generalizări pentru mai târziu.
Și poate nesiguranța lui
și există destine omenești
în fața secolului, clar și simplu ?!
. Am călătorit în jurul Rusiei cu Galya,
undeva la mare în "moscovite", în grabă
din toate necazurile.
Toamna distanțelor rusești
M-am săturat de aur,
foi sub anvelope de rugină,
și sufletul se odihnea la volan.
Respirația de stepă, mesteacăn, pin,
în mine mișcând o matrice de neconceput,
la o viteză de șaptezeci, cu un fluier,
Rusia a trecut în jurul nostru "Moskvich".
Rusia a vrut să spună ceva
și ea a înțeles ceva, ca nimeni altcineva.
Ea sa uitat în corpul ei
și tras înăuntru.
Și, aparent, cu o idee,
ascunderea esenței sale înainte de termen,
ea ma indemnat imediat dupa Tula
Întoarceți-vă la Yasnaya Polyana.
Și aici, în conac, respirând vechi,
noi, copiii vârstei atomice,
grăbit, în impermeabile de nylon,
și a înghețat, gafând brusc.
Și, călători pentru adevăr, descendenți,
ne-am simțit brusc într-o clipă
la fel, la umerii rucsacurilor
și aceleași picioare rupte la desculț.
Mute ascultând comanda,
apus de soare prin frunzele proskvozheny,
am intrat în alee umbroase
numită "Aleea tăcerii".
Și această procreare aurie,
nu se îndepărtează de nedol uman,
și-a scos deșertăciunea, ca lepra,
și, fără decolare, a ridicat durerea.
Durerea, în creștere, a fost făcută frumoasă,
în sine combinând pacea și pasiunea,
și spiritul părea a fi o forță atotputernică,
dar în suflet era o întrebare care era nemișcată -
și este această putere cu adevărat omnipotentă?
Ați făcut vreo schimbare?
toți cei care sunt atât de onorați de noi,
al cărui spirit este mai amplu decât măsurătorile noastre?
Ai reușit?
Sau este ca un vechi?
Și între timp - conacul proprietarului,
invizibil, ne-a ținut la vedere
și părea că este în jur: apoi alunecă
gri-nor bărbos într-un iaz,
îi auzi mersul mare
în nebuloasa ravenelor de fumat,
apoi o parte a feței a arătat în cortex o coajă grosieră,
Ridurile sunt tăiate prin branhii.
Cosmatic sprâncenele îi sprancă
în pădurea densă în luncă,
și rădăcinile pe căi arătate prin,
Ca venele pe fruntea lui puternică.
Și, nu în zadar,
topping zgomotul vertex al vrăjitoriei,
în jurul copacilor puternici,
ca gânduri neatinsă de ea.
Au aspirat la nori și subsol,
au bâlbâit din ce în ce mai amenințător și mai amenințător,
și rădăcinile vârfurilor lor au crescut din cer,
trecând mai adânc în vârfurile rădăcinilor.
Da, în sus și în jos - și numai în același timp!
Da, geniul este înălțimea cu conexiunea.
Dar cât de mulți trăiesc în același mod,
în umbra gândurilor mari.
Deci, în zadar a ars geniul
în numele oamenilor în schimbare?
Și, poate, ideile nu sunt vechi -
dovezi ale impotenței ideilor?
Anul trecut, care,
dar puritatea noastră, ca și în hamei,
se îndreaptă spre Natasha Rostov
la o experiență falsă - la ticălos și dușman!
Și din nou și din nou - Tolstoi în rădăcină -
uităm, ascunzându-ne de patimi,
că Vronsky - este mai greu decât Karenin,
în lașitatea lui de îndurare.
Și Tolstoi însuși?
Dar el însuși este zdruncinat,
el este neputincios nu este un exemplu -
Neputincios, ca și Levin,
în integritatea plină de îndurare a schimbării.
Munca geniilor uneori este a lor
sperie rezultatul neajunsului,
dar generalizările fiecăruia,