Nu vorbi despre noi, nu spune,
și chiar în inima de Paris,
în cazul în care am putea muri o dată,
atunci când viața ar
nu drept decât moartea,
ori de câte ori un loc sfânt nu este despre noi,
a trăit vreodată
Numai de data asta.
Dar încă pulsează în interior:
Nu ne spune, nu spune.
Me cresc grădini și oraș,
ardere minereu de cer în mine,
scârțâind flotoare leagăn, nor,
și pe un leagăn
Fata cântă.
Și așa cântând, nu este nimic de regretat,
atâta timp cât viața
nu drept decât moartea,
până când totul sa topit până în zori,
ca luminile de bulevardele din Paris.
Și supraviețui doar un orizont,
dar vorbesc despre asta nu este un motiv -
Cuvintele sunt ușor, variabile, goale.
în mine
poduri suspendate,
sub cerul de păsări de curte, pește, adâncime -
cum este totul
Mi se potrivește,
trăiește și respiră, necesită iubire?
E o casă veche năpădit trandafiri sălbatici,
mailbox la ușa lui
(Nu ne spune, nu spune)
în valoare de iarbă în jurul valorii de înalt,
și vântul
swinging abia,
și prin aceea că iarba este frica copilului meu,
rușine copiilor mei
groaza mea pe buze,
dorința mea, durerea mea amuzant -
tot ceea ce nu este legat de tine,
situată în iarbă, dar nu strică pentru o lungă perioadă de timp.
Si eu arata ca un film vechi,
și eu văd doar dimineața și răsărit.
Și pe un leagăn
Fata cântă.
Oh, acest cântec - toate măruntaiele mele,
și de viață și de moarte -
doar linii de la ea.
Și dacă doriți să ascultați și urmăriți.
Dar nu spune nimic despre noi.
Acest lucru este scris 11 comentarii. Este afișată aici ultimul, iar restul - Lista completa.