Și îmi părăzesc sprâncenele
și urcând înainte.
Poezie fără sânge
se numește comerț.
Sunteți luați pentru o muscă,
La arma, la frică,
Și tu țipi: - Ce?
Ciresul în jur!
Spiritul dureros vindecă imnul.
Armoniile puterii misterioase
grele va răscumpăra iluzia
și va supune pasiunea revoltătoare.
Mulți poeți, despre care vorbesc în prelegeri și scriu în cărțile mele, nu erau deloc optimisti. Și eu, Annan, atât de respectabil și prosper în aparență, dar care va măsura tragedia sufletului său? Amintiți-vă de "sonetul său dureros". Voloshin la numit pe Annensky "poet nefericit", chiar a scris cuvintele Tosca cu o scrisoare mare.
Și poezia pesimist Georgi Ivanov - este suficient să se amintească lui „Postumul Jurnal“, pe care a efectuat în ajunul morții, în cazul în care totul este pătrunsă cu otrava de disperare. Și "tragicul tenor al erei" Blok cu "muzica neagră". Slăbănicul, bătrânul Khodasevici cu "noaptea europeană" a lui. Sau Nekrasov, pe care Chukovski la numit "geniul deznădejdirii".
Și Yesenin nu a fost întotdeauna atins de birches, dar sa plâns: "Prietene, sunt foarte, foarte bolnav". Și Maiakovski nu a cânta întotdeauna patria lor, dar, de asemenea, o mărturisire amară: „oameni viitoare cine sunt, sunt aici - toate durerea și rănit“, „Sufletul meu este în zdrențe nori rupt în cer pe o clopotniță transversală Scorched ruginite“.
O să mă arunc la pământ, o piatră pentru rege
în sânge persoana este istra, spălând asfaltul cu lacrimi.
Și gemând în ciclul său denisevskom Tiutchev: „Nu există nici o zi în care sufletul îl durea, nu se stinge b din trecut, căutând cuvinte nu a fost găsit și uscate, uscate cu fiecare zi ce trece. "
V-ati iubit si modul in care ma iubesti,
nu, nimeni nu a reușit încă!
Doamne! Și asta trebuie să treacă.
Și inima mea nu a fost ruptă la bucăți.
"Este necesar să suferim, tânăr, apoi să scriem poezie", a explicat Dostoievski tânărului Merezkovski. Acești poeți nu ar trebui învățați suferința. Ei își cunosc alfabetul cu inima.
Esteții au admirat forma elegantă a versetelor lui Annensky, fără a observa, nu auzind drama lor umană agonizantă. Totuși, strigătul durerii este satisfăcut de faptul că o persoană are cordoane vocale frumoase. De ce strigă - nu le pasă. Principalul lucru este că este tare și expresiv. Această surzenie morală a esteților a fost indignată V. Khodasevich. Între timp, versurile fiecărui poet scream despre groază, oroarea inacceptabilă și fără speranță a vieții.
La urma urmei, dacă îl asculți -
toată viața mea nu este viață, ci făină.
Poezia I. Yelagin, în ciuda teatralității sale extreme, nu este puternică decât prin efectul exterior, ci prin dramă internă.
Și, începând să se grăbească
într-un jet de lumină reflectoarelor,
poetul în peisajul său
pune drama.
Mai degrabă, cumpărătorul meu, grăbește-te.
Vând bunurile la o pierdere.
Nu vrei un bilet la teatrul sufletului,
pe care o numesc teatru de tortură?
Am îndreptat de multe ori de câte ori
despre schimbarea rolului meu.
Și acest lucru nu mai face forțe,
Nu mai suport această durere.
"Ce durere ne va trezi!" - Boris Red, exclamat într-una din poeziile sale, era perspicace.
Va exista o stație de bere caldă,
va fi un nor peste cap,
muzica va fi foarte tristă -
Eu spun la revedere pentru totdeauna pentru tine.
Mai mult cer, căldură, omenire,
mai mult durere neagră, poet.
Nimic de vorbit despre eternitate,
ci mai degrabă despre ceea ce nu este.
Ironia nu salvează. Luminozitatea poetică este justificată de plinătatea suferinței.
Ei bine, ce vreme frumoasă,
că sufletele se mișcă, iubesc -
există întotdeauna cineva,
care ia amărăciunea,
- Red scrie. Dar acest cuiva - mai presus de toate el însuși.
M-ai lăsat să plec, trăiesc abia,
Nu sunt nimeni pentru totdeauna, un evreu, un psihopat.
Nu există durere neagră și molid negru
un munte negru sigur mi-a fost promis.
Și nu am nevoie de Inchiziție,
când și așa mai departe în Judecata de Apoi
versuri cu chipuri sfâșiate
strigătul meu dispărut va fi dus.
(L.Gubanov)
Sunt cu dizabilități mintale, bineînțeles.
Caracteristicile nebuniei predomină în mine.
Indiferent cât de furaje, sufletul meu doare,
când alte vieți suferă de foame.
(Yu.Morits)
După cum A.Kushner a scris, „istoric aceste nevroze // a explicat durere pentru toată lumea, întorcîndu-// // constiinta și stilul de viață, nervozitatea și palid, și fervoare // necunoscut ca un puternic și bine hrăniți.“
"În sărăcie luxuriantă, în sărăcie puternică, trăiți calm și mângâiat", își amintește Voronej Mandelstam. "Eu sunt eu, falimentat curat, am inotat in singuratatea mea", - reda I. Ilagin. Frumusețea înfrângerii. Luxul sărăciei. Muzica eșecului. "Stăpânii sănătoși și bine hrăniți" de viață, crescând în ea cu toate cele patru copite, acest lucru nu înțelege. Acest lucru a fost bine înțeles de Tatiana Beck:
Am o sundress, am sandale desculte
și ciudățenia puternică - evaporarea fericirii din necazuri.
. Da, a fost mizerabil. Dar dacă luăm în considerare restul -
el este fericit, prețios și chiar transparent în aparență.
Cât de mari sunt suferințele voastre.
Dar, ca întotdeauna, fără să știe cine,
creați-vă și viața voastră
cu toată puterea nenorocirii sale.
Dă-mi un pumnal și o otravă,
prietenii mei, răufăcătorii mei!
Am înțeles, am înțeles viața iadului,
inima mea a supt șerpi.
Mă uit la viață ca pe o rușine -
este timpul să ne părăsim cu voința
și să pronunțe propoziția
ultima, teribilă și ingrozitoare!
Ortega y Gasset a scris că viața pare să-l sub forma unui naufragiu: fluturare de mână un om înec - aceasta este cultura, din punctul de vedere al omului - tot adevărul vieții. "Cred că doar merg la fund" - a spus el. Dar creativitatea însăși este deja o negare a morții ", a spus A. Tarkovski. "Prin urmare, nu poate exista un artist-pesimist și un artist optimist. Există doar talent și mediocritate. "
Să te comporți ca toți ceilalți, să trăiești cuvintele - este dezastruos pentru artist. Fericirea nefericită a poetului îi permite să trăiască, să iubească și să moară conform altor legi, conform cărora majoritatea umană nu poate exista. Soarta poetului nu este în viața lui, este în lucrarea sa. "Rădăcina vieții este în versuri", a scris Block în jurnalul său. "Și viața este doar cumva". ("Restul nu contează", a reamintit numele ultimei cărți de poezie a lui M. Bortsova). Suna groaznic, dar poetul dorește să-și dorească ca el să nu trăiască mai bine, dar mai rău. "Mai rău - cu atât mai bine, cu atât mai rău - cu atât mai bine!" - ca o vrajă, repetată în versurile M.Petrovyh. "O speranță a devenit mai puțină - o piesă va fi mai mult", - a scris A.Akhmatova. Această notă ridicată pe care o poate lua poetul va răscumpăra totul și va justifica totul.
Poetul pentru totdeauna, toate pentru utilizare ulterioară. Numai ars în focul necazurilor și pasiunilor lor, topind toate acestea în aur de linii, devine ceea ce rămâne în amintirea recunoscătoare a descendenților. După cum spune Tsvetaeva: "Dar. Și apoi totul.
Ca un post scriptum, vreau să o dau poemul său, inspirat de unii dintre răspunsurile, esența, care este ca un poet trebuie să scrie vesel și optimist. Nu am răspuns, deoarece totul a fost deja spus în acest eseu, dar voi cita versete în plus față de el.
***
Versetele sunt fără apărare și fragile.
După trecerea celor nouă tururi,
s-au prăbușit în cochilii
o frunze grele vimes.
Din fiecare barcă,
pentru a le lăsa prin bălți.
La urma urmei, ca mazărea pe perete
este lipsit de sens să bateți sufletul.
Oh, fraternitate groasă,
stomacurile tale sunt scuturi.
Nu sunteți bogat
durerea, sărăcia și vanitatea.
Coarnele din pământ,
pentru a înțelege dacă acest grație,
cât de greu este
și cum poate zbura.
Dar ciocarul de pe întindere
nu cântă de dragul meiului.
Poezia este libertatea.
Nu îi datorează nimănui nimic.
Ședința, deasupra liniei de plâns,
dacă se uită la dantela coroanelor,
oh, macho unicelular,
fericit embrion orb?
Să se ascundă de adevărul lumii
în stâncile Lojilor Procrușene,
stați la cârma și hrăniți,
sorbind o lingura de lingura.
Dar ascultați inima poetului -
neliniștit, periculos, înnorat.
Ceea ce îl chinuie înainte de zori -
înțeleg printre voi nu este dat.
Într-un accident vascular cerebral el sau într-un minor,
dar dacă deveniți rău, -
ia asupra ta amărăciunea ta,
disperare, neputință și noapte.
Lăsați-i inima să fie de hârtie,
și el însuși este aproape o efemeră,
poetul îți dă curaj
exemplul băiat-îndrăzneț.
Nu-și ascultă privirea de abis,
care pluteau deasupra universului.
El este profund inutil
sfatul prietenilor rezonabili.
Prin lupul care conduce un bilet,
fără îndoială, în tăcere
în dulapurile unde scheletul este ascuns,
și în găurile negre ale sufletului.
Acceptați, oameni bine hrăniți,
a căror viață este gunoi și gunoi,
ars suflet pe o tavă,
carnea sângeroasă a versetului.
Fericirea nefericită a poetului,
bucuria tristă a creatorului!
În timp ce cântecul dvs. nu este cântat,
nu ucizi până la sfârșit.