Îți amintești, Alyosha, drumurile din Smolensk,
Așa cum erau fără sfârșit, ploile rele,
Așa cum ne-au adus femeile obosite,
Apăsând, ca și copiii, de la ploaie la piept,
Ca lacrimi au șters,
După ce au șoptit după noi: "Dumnezeu să te salveze!"
Și din nou, ei s-au numit soldați,
Cum sa întâmplat, timpul a fost copt în marea Rusie.
Lacrimile au fost măsurate mai des decât verst,
A fost o cale, ascunsă în dealuri de la ochi:
Satele, satele, satele cu cimitire,
Ca și cum pe toate Rusia s-ar întâlni,
Ca și cum ar fi pentru fiecare suburbie rusă,
Cu crucea mâinilor lor păzind pe cei vii,
Cu toată lumea în convergență, străbunii noștri se roagă
Căci, în Dumnezeu, nu-i credem pe nepoții lor.
Știi, probabil, toată patria aceea -
Nu casa de casă, unde am trăit festiv,
Iar aceste drumuri de țară, bunicii au trecut,
Cu cruci simple ale mormintelor lor rusești.
Nu știu despre tine, ci despre mine din sat
Durerea rutieră de la sat la sat,
Cu lacrimile unei văduve și cu o melodie de sex feminin
Pentru prima dată a venit războiul pe drumuri.
Îți amintești, Alyosha: cabana lângă Borisov,
Pe strigătul morții plângând,
O femeie veche cu părul brun,
Tot în alb, ca și cum ar fi îmbrăcat până la moarte, un bătrân.
Ei bine, spune-le, cum le putem mângâia?
Dar, durerea realizată cu instinctul său feminin,
Vă amintiți, bătrîna a spus: "Dragi,
Atâta timp cât te duci, te așteptăm.
"Vom aștepta!", Ne-au spus pășunile.
"Te vom aștepta!" - a spus pădurea.
Știi, Alyosha, noaptea mi se pare,
Asta ma urmat cu vocile lor.
Potrivit obiceiurilor ruse, numai conflagrații
Pe terenul rusesc,
Înainte de ochii noștri, tovarășii mureau,
În rusă, cămașa sa rupt pe piept.
Gloanțele cu tine sunt încă răsfățate.
Dar, de trei ori crezând că viața este peste tot,
Eram încă mândru de cei mai dulci,
Pentru pământul amar unde m-am născut,
Pentru faptul că pe moartea ei mi-a lăsat moștenire,
Că mama rusă ne-a născut,
Ce, în lupta pentru a ne vedea, o femeie rusă
Am îmbrățișat de trei ori în limba rusă.
Alexander Mezhirov - "Artileria bate pe cont propriu"