Un poet din Rusia este mai mult decât un poet.
Este destinat să se nască de poeți
doar cei în care spiritul mândru al cetățeniei este în roaming,
care nu are confort, nu există pace.
Poetul din ea este imaginea secolului său.
iar viitorul este un prototip fantomatic.
Poetul eșuează, fără a cădea în timiditate,
un rezumat al tot ceea ce era în fața lui
Voi? Nu există suficientă cultură.
Sechestrarea profeției nu promite.
Dar spiritul Rusiei se mișcă peste mine
și încearcă cu îndrăzneală să comande.
Și, în genunchi liniștit,
gata pentru moarte și victorie,
Îți cer ajutor cu umilință de la tine,
marii poeți ruși.
Dă-mi, Pușkin, pentru mine melodia ta,
discursul său relaxat,
soarta ei captivantă -
ca și cum șalja, să ardă cu un verb.
Dă-i, Lermontov, ochiul bilios,
disprețul său de otrăvire
și celula sufletului închis,
în cazul în care respira, ascuns în tăcere,
nenorocirea surorii tale -
o lampă de bună secret.
Dă-mi, Nekrasov, după ce mi-am luat viteza,
durerea muzei de mușchi -
la principalele pridvoruri și șine
și în spațiile deschise ale pădurilor și câmpurilor.
Dați-vă putere non-violenței.
Dă-mi o faptă de agonizare a ta,
să meargă, să tragă toată Rusia,
în timp ce transportoarele de barje se rostogolesc.
Dă-mi, Bloc, nebuloasa nebuloasă
și două aripi de toc,
astfel încât un mister veșnic misterios,
muzica curgea prin corp.
Dă-i, Pasternak, schimbarea de zile,
jena ramurilor,
fuziunea mirosurilor, umbrelor
cu tortura secolului,
astfel încât cuvântul, mormăind din tristețe,
înflorit și matur,
pentru a-ți lumina lumânarea
ars în mine.
Yesenin, dă-mi fericire pentru fericire
la birches și pajiști, la fiară și la oameni
și la orice altceva de pe pământ,
că suntem atât de neajutorați în dragoste cu voi.
Dă-mi, Mayakovsky, pe mine
glybastost,
revoltă,
bas,
intransigență care amenință să scumpească,
așa că am putut,
prin hacking-ul timpului,
spune despre el
colegi descendenți.
1964