Ce păcat că nu sunt poet de la naștere,
Nu scrie-mi poezie,
Și gândurile ies ca lumanari într-o temniță,
Când nu găsesc rima
Doar o inspirație este foarte rară
Într-o minge va ajuta o mulțime de sentimente pentru a colecta,
Și fugind din proza vieții cotidiene, pasărea,
Sufletul va crea linii.
Ca clarvăzător, poet al lui Dumnezeu, vigilent.
Vedeți această lume în culori vii,
Și transformându-se în melă de pelin, un tulpină este amară,
Din nou, cu o linie caldă, revitalizați sunetul lirei.
Cuvintele tale curg, ca în cazul în care cântecele cant
În timpul iernii, vara, noaptea sau după-amiaza,
Nu contează unde locuiți,
O linie de viață arde inima cu foc
Înfipt în rimă cu gânduri, gânduri, sentimente,
Ne dai esența dorințelor.
Există dragoste și o pasiune veșnică de răpire,
Și plânge sufletul, crampe lacrima pieptului.
Ce păcat că nu sunt poet de la naștere,
Nu luați doar ideea de a vă lua în poezii.
Numai un caz rar de inspirație
În lumea poeziei îmi dau căi.
Păi, Marinochka, modestia este cu siguranță bună. Dar de ce?
Personal, îmi place foarte mult ceea ce scrieți. Și această poezie nu a fost o excepție.
Deasupra nasului! :)))
Jura, de la cuvintele tale calde încălzite vârf și se uită la cer (nu pentru a deveni vanitos) .Chiar vers nou zarodilsya- nu trist deloc, ci mai degrabă despre schaste.Skoro-l pune pe pagina.
Mulțumesc din partea de jos a inimii mele!
Această lucrare conține 2 recenzii. aici este afișată ultima, restul în lista completă.