Secțiunea va fi completată
Dacă în lume există o mie de oameni
Matchmakers sunt gata pentru tine,
Știu că în acești mii de oameni
Sunt, de asemenea, Rasul Gamzatov.
Dacă sunteți captivat de dvs. de mult timp
O sută de oameni, ale căror sânge se grăbește,
Pentru a vedea între ele nu este complicat
Highlander, numit Rasul.
Dacă zece sunt îndrăgostite de tine
Oamenii adevărați nu ascund focul,
Printre ei, bucuria și doliu,
Sunt, de asemenea, Rasul Gamzatov.
Dacă există o singură minte
De la tine, nu predispus la promisiuni,
Știți asta din topurile nor
Highlander, numit Rasul.
Dacă nimeni nu este îndrăgostit de tine
Și ești mai trist decât întunericul apus de soare,
Prin urmare, pe platoul de bazalt
Înmormântat în munți Rasul Gamzatov.
Chiar și cei care au rămas pot,
Cinci minute pentru a privi lumina albă,
Se grăbesc, urcând din piele,
E ca și cum ai mai trăi o sută de ani.
Și în depărtare în tăcerea secolului
Munții, uitandu-se la oamenii zgomotoși,
Înghețat, trist și aspru,
E ca și cum ai trăi cinci minute.
Mi se pare uneori că soldații,
Din câmpurile sângeroase care nu au venit,
Nu o dată pe pământ a făcut această toamnă,
Și s-au transformat în macarale albe.
Acestea au fost de până acum, din zilele celor îndepărtate
Ei zboară și ne dau voturi.
Nu pentru că este atât de des și din păcate
Încetează să ne uităm la cer?
Astăzi, înainte de seară,
Văd, ca în ceața unei macarale
Ei zboară cu propriul lor sistem,
Ca și în câmpurile oamenilor, au rătăcit.
Ei zboară, își fac drumul lung
Și ei cheamă numele cuiva.
Nu este din cauza strigătului macaralei
De la vârsta de vorbire a lui Avar este similar?
O pană zboară, o zgură zboară peste cer -
Zboară în ceață la sfârșitul zilei,
Și în această formare există un mic decalaj -
Poate că acesta este locul pentru mine!
Va veni ziua și cu pachetul de macarale
Voi înota în aceeași ceață gri,
De sub cer ca un apel de pasăre
Toți pe care l-ați lăsat pe pământ.
În vremurile vechi au scris încet
Bunicii pe pumnale și pumnale
Faptul că folosiți un creion
Încerc să-mi exprim cuvintele într-un mod prost.
Bunicii pe cai alunecați
În bătălie au galloped, spunând rămas bunului draga,
Și au scris sânge pe pietre
Ce încerc să scriu cu cerneală.
Profetul a spus:
- Nu este Dumnezeu decât Dumnezeu!
Spun:
- Nu există mamă, cu excepția mamei.
-Nimeni nu mă va întâlni la ușă,
În cazul în care căile converg, cum ar fi cicatrici.
Mă duc să văd rozarul pe care se află
Ea este în afară, stând singură,
Numărau nopțile, negre ca praf de pușcă,
Și zile albe, zboară dinspre est.
Cine va aprinde focul acum în șemineu,
Să mă mențină cald de pe drum în timpul iernii?
Cine, iubindu-ma, ma lasa sa ma pacat acum
Și să mă rog pentru mine în alarmă?
Am luat Coranul, gravat strict,
Imamii iminenți se aplecau în fața lui.
El spune:
- Nu este Dumnezeu decât Dumnezeu!
Spun:
- Nu mama, cu excepția mamei!
1 Nu puteam înțelege, dar acum înțeleg
-Și nu am nevoie de nici o traducere,
-Despre ce, zburând, turma de toamnă
Deci plânge cu tristețe,
Deci, trist cântă.
Mă gândeam: tristețea este lipsită de sens
Frunzele se află în praful de lângă drumuri.
Pe ramura durerii și durerii lor native
-Acum înțeleg,
Și înainte nu a putut.
Nu știam, nu știam, dar am înțeles cu vârsta,
Deja cu un cap alb,
Care este roca de la stâncă
Deci geme și strigă
Ca și cum ar fi viu.
Când sunt departe de patria mea
Fate il drumul te-a luat departe,
Și bucuria este tristă - înțeleg acum -
Și cântecul este amar,
Iar iubirea nu este strălucitoare,
despre patria mamă.
2 La tunetul clopotelor
Îți laud numele.
Și nu este nimic mai dulce decât cuvintele din lume,
Și sunetul nu este iubit.
Și dacă cântecul meu este tăcut
În noapte sau în zori -
Asta înseamnă că am murit
Și nu sunt eu pe lume.
Îmi place vulturul, am aburi în primăvară
Deasupra venelor tale.
Și aceste aripi în spatele -
Numele tău sfânt.
Dar dacă le-ar rupe brusc
Un vânt întunecat -
Nu mă uita în viață
Apoi, în lumea albă.
Eu sunt pumnalul tău. Am fost într-o luptă
Rebel, recalcitrant.
Eu stau pentru onoarea ta,
Dacă ziua vine neagră.
Și dacă vă construiți luptătorii
Nu mă voi ridica într-o oră dureroasă -
Deci, nu sunt eu în viață,
Am dispărut, am dispărut, am scufundat.
Mă plimb pe un teren ciudat,
Străinii auzeau discursuri
Și aștept cu nerăbdare totul
Momentul întâlnirii noastre.
Și vă va vedea ochii
Nu bucurie, nu strălucitoare -
Deci, nu trebuie să fiu în viață
Deja în lume.
3 Ce este acest cântec de roți auto,
Și păsări twitter,
Și vuietul birchilor?
Despre patria, numai despre pământul natal.
Care sunt norii trist?
Care sunt navele de melancolie?
Despre patria, numai despre pământul natal.
În zilele durerilor amare și ale adversității grele
Cine ne va ajuta? Cine va ajuta? Va salva?
Rodina. Numai patria.
În momentele de noroc,
În timpul orelor de sărbătoare
Care sunt gândurile noastre și cuvintele noastre?
Despre patria, numai despre pământul natal.
Cine este legat și fericit cu tine, și nenorocire
Tom și în întuneric
Tu străluciți cu o stea, O, Patrie.
Numai nu a mai rămas război ...
În fiecare an, lumea noastră este mai uimitoare,
Cu fiecare an care trece, visele sunt mai rapide,
În fiecare an, mireasa este mai captivantă ...
Numai nu ar mai fi război.
Cântec antic peste leagăne
Înotând la poalele lunii,
Nimic, că am devenit gri în bătălii ...
Numai nu ar mai fi război.
Nu evitați bărbații cu severitate,
Femeile erau blânde cu ei.
Bute clopotele ... Ultimele stiri ...
Numai nu ar mai fi război.
Distanțele lungi s-au redus,
Dar separarea este uneori lungă.
"Bună, îngerul meu. "
- Prietene, la revedere. "
Numai nu ar mai fi război.
Muzica a devenit asemănarea noastră,
Și o lacrimă în mijlocul tăcerii
Ea șoptea peste piatra funerara:
"Numai nu ar mai exista război".
Mi se pare uneori că soldații,
Din câmpurile sângeroase care nu au venit,
Nu o dată pe pământ a făcut această toamnă,
Și s-au transformat în macarale albe.
Acestea au fost de până acum, din zilele celor îndepărtate
Ei zboară și ne dau voturi.
Nu pentru că este atât de des și din păcate
Încetează să ne uităm la cer?
Astăzi, înainte de seară,
Văd, ca în ceața unei macarale
Ei zboară cu propriul lor sistem,
Ca și în câmpurile oamenilor, au rătăcit.
Ei zboară, își fac drumul lung
Și ei cheamă numele cuiva.
Nu este din cauza strigătului macaralei
De la vârsta de vorbire a lui Avar este similar?
O pană zboară, o zgură zboară peste cer -
Zboară în ceață la sfârșitul zilei,
Și în această formare există un mic decalaj -
Poate că acesta este locul pentru mine!
Va veni ziua și cu pachetul de macarale
Voi înota în aceeași ceață gri,
De sub cer ca un apel de pasăre
Toți pe care l-ați lăsat pe pământ.
Nu știam că acest versuri minunat a fost scris de Rasul.
Acesta este cântecul meu de război preferat.
Minunata poezie!
Nu plec nicăieri,
Nu merg în țări îndepărtate,
Mă plimb în cameră,
și buzele lui șoptesc: "La revedere".
În apartamentul meu nu există oaspete,
și un bateț pe ușa mea nu se aude.
De ce spun "Hello"?
Doar tulul ca răspuns răspândește ușor.
Proiectele se alunecă prin casă,
în duș și în afara ferestrei - drumuri noroioase.
Voi asculta - pașii mei
străini străini și străini.
Cu tine, o conversație tristă
Nu conduc, unde ești - nu știu.
De ce mă deranjează trecutul?
Dar cu cine vorbesc atunci?
Ceasul a oprit cursa
în amurgul groaznic al serii,
hotărând că viața se petrece deja
și nu este nimic de numărat pentru secunde.
Sunt singur. în casa nimănui.
Și portretul tău pare să strălucească,
și l-aș ruga
despre orice. Dar ce se va schimba?