Cerul plângea. Ochii îi plângeau. Ploaia a fost turnată de la două lacuri frumoase, frumoase, surprinzător de frumoase. Picături a fugit în jos Tuchkov și a căzut departe, de departe în jos, in care nu s-ar fi condamnat, ori de câte ori poate fi înțeles și iertat. Iertată. pentru ce? Ce a făcut ea greșit? Este interzisă iubirea. Și mai recent, cerul strălucea, strălucea și se bucura. Razele vitale ale soarelui scînteia, străluceau în nepătruns și adânci lacuri albastre. Atât de adânc, încât probabil putea vedea ceva cel mai intim, ascuns undeva foarte profund. Dar nimeni nu a încercat să vadă, nimeni nu a observat norii profilează care ascundeau soarele joacă un fericire, care atârna peste prăpastia dintre ea și ei, care nu au vrut să-l accepte, care nu au putut înțelege.
Picăturile au picurat și au căzut, oriunde ar înțelege, vor ierta. Au căzut la pământ, care era atât de departe încât se întindea sub cerul plâns și părea atât de mare. Cerul a fost plâns pentru că înțelege doar numai că știa numai că a plâns două mic lac ceresc, transportat cu avionul spre un pământ imens, iertător. ploaie recentă a scăzut puțin cerul, care zboară spre înțelegere, și a închis pentru totdeauna, nu pentru a vedea pe cei care nu au putut înțelege, nu a putut ierta, nu se putea opri.
Și numai iarba va fi stocată memorie înnegritată.
ace negre în toate impact capac echinoid pe capul meu. Penetrante tot drumul în creierul meu, toți pacienții ranind natura sensibilă a sângelui, toate la ultima picătură din mine a apărut. A plecat și sa răcit. Pentru organele fără sânge devenite negre, pietrificate, au încetat să mai simtă durere. Și a doua oară când îți pui aceeași palarie pe cap, nu vei simți durerea. Dar acele de rău vor sparge creierul pietrificat. Nu strângeți inima întărită din făină. Nu curge deja o scurgere de sânge din rană. Și doar iarba înnegrite în locul sufletului vărsat corpul meu va păstra amintirea mea din trecut. Dar puteți cosi iarba, și pământul de sub ea într-o pisa pulbere pentru nimic nu se va lega la cele din trecut. Și pas cu pas pe rupte capacul acului Ezhova, nu vei observa deja, pentru că el, ca și capacul, acul a crescut la cei care se apropie, care pretinde a fi sinceritatea înjunghiere și sperie. Pe măsură ce te folosit pentru a merge, eu cred, iubire, speranță, și a alergat peste la ace de indiferență, dispreț, trădare și minciuni. Și ricoșează de la ei, care se încadrează în jos și piele kosteneyuschey prea mare, care nu a fost atât de dureros să cadă data viitoare. Și înainte de osificare, care nu este deja toamna, și alte ace aruncate piercing răzbunare lor. Răzbunare pentru viața pe care ți-au dat-o. Răzbunare pentru faptul că el însuși a fost odată proastă și ia crezut. Răzbunare pentru ce să te facă să crești mai înțelept. Răzbunare pentru ceva care nu este învățat binele de rău, ci doar forțat în jurul doar pentru a vedea inamicul. Ei înșiși sunt acum dușmani.
Și în întreaga lume, rătăcind ca un robot emotionless zombie. Nu caută înțelesul și scopul existenței sale, ci doar împovărează corpul cu trupul său. Nu este vorba despre dragoste, vorbind despre nimic de lumină și de bună, vorbind despre nimic altceva decât durere și moarte pentru cei care încearcă să atingă. Și nu mai gândiți, deci: de ce toate astea? Și doar tremurați înainte, tragând picioarele. Trageți o piele osificată acoperită cu spini. Și fără să mă gândesc, știi că doar o singură așteptare: în curând vor rupe spini pe tine, armura Easterly urăsc să te rănesc din nou. Ei au rănit trădarea - cea mai teribilă armă. Și vei ști că vei fi trădat, dar nu te vei opri. Și pretindeți-vă că credeți, poate veți crede cu adevărat, uitați de rău. Și sperând că nu te înșeli. Dar vei fi greșit. Și rana foarte răbdătoare a pacientului va fi fatală. Pentru a pierde întreaga viață sensibilitatea, durerea nu se simte brusc aduna ei înșiși rămâne și să treacă bazele, să moară. Și sângerând cu sânge, vei zâmbi amar la ultima dată când ai crezut. Și faptul că ultima dată când am făcut o greșeală. Dar nu veți blestema și ura. Și, poate, doar vă mulțumesc că ați ajutat să scăpați de povara grea. Pentru că, în cele din urmă, pacea a dat, au fost eliberați din lumea de cruzime și dispreț. Și din rană va curge o scurgere de roșu. Dar nu o vei vedea deja, nu vei înțelege că sângele tău este uitat de tine. Că el a trăit toată viața pentru a fi pângărit, dar el nu a putut. Sangerarea in corpul tau, crede și în speranța că va trebui să vreodată barbotează din nou cu bucurie. Și zaburlila, apropiindu-se de rana din piept. Și pe teren se topea răcirea. Și numai iarba va fi stocată memorie înnegritată.
Trimite povestiri, poezii etc.!