Igor Guberman (07/07/1936) - scriitor și poet rus, cunoscut pentru catrenele sale satirice și aforistice, „Garik“, dintre care multe au devenit o parte integrantă a (anti) folclorul sovietic. În URSS a participat la primele reviste și almanacuri de samizdat. A scris cărți științifice populare, dar mai mult o manifestare a lui însuși ca poet disident. În 1979 a fost condamnat la cinci ani de închisoare. M-am dus la tabăra în care am ținut jurnalele mele. În timpul perioadei de exil, pe baza lor, a scris cartea "Plimbarea în jurul barajului". În 1987, Guberman a emigrat din URSS, din 1988 trăiește în Ierusalim. Adesea vine și cântă în Rusia în serile poetice, care se bucură de o popularitate constantă.
Gustul viitor nu mă strică,
Pentru mine să tremure pentru lenea viitoare;
gândiți-vă în fiecare zi la fundul negru
- înseamnă a face negru în fiecare zi.
Într-un argument încălzit este la fel de păcat
și un nebun și un om înțelept,
pentru că adevărul ca un băț -
are întotdeauna două scopuri
Timpul curge ca vinul,
imediat de pretutindeni,
dar într-o zi vedeți partea de jos
și treci felurile de mâncare
Două sensuri în viață - interioare și exterioare,
externe - afaceri, familie, succes;
și interiorul - neclar și neamenajat -
în responsabilitatea tuturor pentru toată lumea
Cine a înțeles sensul și semnificația vieții,
închise mult și tăcut
Suntem îngrijorați, ca niște chaffinch,
trăiți cu încredere că nu avem nici o putere în noi:
vierme de îndoială a trăit, este clar, într-un măr,
că Adam a fost o dată
Nu înțelegem ura
în ruletă de bucurii și necazuri,
suntem chiar în moarte în căutarea sensului,
deși nu este în viață
Cunoașterea științifică este inutilă
Ne tulbură spiritul nostru somnoros?
În cei care privesc în abis,
Și ea privește.
Cu conștiința mea la egalitate
Transformă cursul planetelor.
Și dacă nu este Dumnezeu în mine,
Nu mai este deasupra.
Libertatea este dreptul de a alege,
cu sufletul numai consultând despre plata,
ce trebuie să iubim, de ce ar trebui să murim,
pe care să-și petreacă lumânarea fără milă
Caracteristicile sale, loviturile și strălucirea
în sufletul tuturor și al tuturor,
dar incomprehensibil diferite,
suntem singuri la fel.
E amuzant cât de greu ne conduce
în schimbul unui hubbub și a unei sărbători
se tem să rămână încă o dată
în deșertul lumii sale.
Sunt fericit deja,
Ce beau este o băutură.
Ce vreau de la viață? Nu face nimic.
Și acesta este doar excesul.
Fericirea este că mintea și corpul sunt mobile,
că graba pentru adversitate se grăbește,
fericirea este realizarea limitei,
dat de vârsta și natura.
Numai în mlaștina înghețată de pe gât,
pe fragilitatea fundului instabil,
în viața cotidiană a dezastrelor, anxietăților și privațiunilor
sentimentul de fericire este dat în întregime
Eu mor în străinătate sau în patrie,
cu un diagnostic medicii nu pot face față:
Am murit dintr-o viață malignă,
care îi plăcea cu plăcere.
Scopul vieții nu este înțeles
iar gândul inaccesibil este trecătoare;
sunt date doar vopsele, sunete, litere
și stingerea turbidității inimii
O persoană nu este singură!
Cineva îl urmărește mereu
Sunt străin de reproșuri înverșunate.
Este o viata foarte frumoasa,
Cine găsește sensul vieții
În zadar căutându-l