YURY SOKOLOV
SCRISOARE
Floarea este uscată, nebună,
Am uitat în cartea pe care o văd.
Alexander Pușkin
Hârtie resturi în galben
Într-o carte uitat am găsit.
Și o lumină, până acum furioasă,
Un foc mi-a ars in inima.
Scrisoarea mea, mărturisire în dragoste,
Ți-am scris în tinerețe.
Solicitat cu o rugăciune pentru o întâlnire
Și a jură o jurământ de loialitate.
Liniile rămase în nerăbdare
Și s-au oprit la margine.
În unele frenezie teribilă
Ți-ai încredințat destinul.
Iar răspunsul tău este nepăsător:
"Iartă-mă, nu pot fi iubită ..."
Ce chin teribil
Am fost străpuns. Nu uit
Această goliciune în locul inimii
Și transpirația este rece pe spate,
Că într-o zi fierbinte nu l-au lăsat să se încălzească.
Îmi amintesc, am auzit în tăcere,
Ca un ciocan pe o nicovală
Sângele răsună, fierbindu-se în temple,
Respirația mea a încetinit,
Și pieptul lui a fost ciupit, ca într-un viciu.
Iar liniile se estompau în zigzaguri:
Eu mi-am lăsat idolul!
Și la o bucată de hârtie simplă
Într-o clipă întreaga lume s-a redus.
Și timpul sa oprit brusc,
Și lumina a dispărut în ochii mei,
Toate simțurile deveneau odată plictisitoare,
Au rămas amărăciune, durere și frică.
În acel moment, nu mi-am putut imagina,
Că te-aș putea uita.
Și cum mă pot face
Acum o altă dragoste?
Dar timpul a trecut,
Timpul nu se grăbea.
A trecut iarnă, primăvara și vara,
Și din nou, sufletul a înviat.
Am putut vedea viața vopselei,
Să auzi muzica cerului.
Și credeți într-un miracol fără frică.
M-am născut din nou. Am înviat ...