... Anii trec ca niște cântece.
Ah, anii copilariei sunt atat de colorati,
ca fotografii ale unui film!
Lumea este aranjată astfel:
ar exista speranță - nu lăsați suficientă forță.
Poate viața mea a fost ridicolă,
dar cineva are nevoie de ea.
... Puteți schimba cămașa și pașaportul,
dar este prea târziu pentru a schimba ambarcațiunile.
Sper că ușa vopsită.
Fortuna este o mica moale.
Călătorul obosit, pe fondul pierderilor
mereu găsită ascunsă.
Și, deși nu este clar vizibil,
dar te așteaptă, crede-mă.
... Am reușit să câștigăm o cocoșă
cunoașterea precisă a distanței dintre rău și bine.
Noi am fost creați de Dumnezeu pentru fericire
fiecare în propriul său pământ.
De ce sunt pasiunile surzi?
furios ne conduce în luptă?
Nu credeți vremea,
când ploile lungi se revarsă.
Nu credeți că infanteria,
când cântă cântecele curajoase.
Nu credeți, nu credeți,
când zăvoarele strigă peste grădini:
în viață și moarte
nu și-au terminat conturile.
Nu este același lucru: ce fel de pământ sunt tălpi atingând?
Nu este același lucru: ce fel de captură aduce pescarul din valuri?
Nu este același lucru: veți reveni întregi sau în luptă veți cădea
și cine va înmâna mâna în necazuri - tovarășul sau dușmanul?
Nu oamenii de sabie au cosit -
slava, aurul și înșelăciunea.
Nu este necesar să acordăm o importanță discutării rele -
pentru că tristețea întotdeauna se învecinează cu dragoste.
Nu vă temeți de cuvântul "sânge" -
sânge, ea este întotdeauna frumoasă,
sângele este strălucitor, roșu și pasionat,
"Blood" rimează cu "dragoste".
Iarna nu va fuziona niciodata lung si vara:
au obiceiuri diferite și specii destul de diferite.
Două drumuri nu sunt accidentale pe pământ - și asta,
ea își găsește picioarele, sufletul ăsta se prăvălește.
Dar indiferent cât de dulce este lumea, sublunar
-se află alarma de pe frunte ...
Nu promite o fată tânără
iubiți veșnic pe pământ!
Dar cel din stânga, mușchiul sfânt din om
cum ea bate, cum ea tânjește! Și nimic de-a face cu asta.
Oh, o mare armată veșnică, în care cuvinte și ruble nu domnesc,
unde toată lumea este obișnuită: magali nu au dragoste!
Cerbul nu trebuie să anticipeze moartea -
Trebuie să moară cu un zâmbet.
Vrajitoarele nu sunt îndrăgite de regi -
Dumnezeu va ierta, dar ei nu vor ierta.
Memoria, ca un copil, este vulnerabilă
și oriunde sună și sună ...
Este trist că se rostogolește,
totul este corny, că trăiește pentru totdeauna.
Victoria nu ne-a ocolit, dar ne-a ars greu.
Complacența este fericirea amară.
Arta iertării și dorința de a trăi -
imposibil de realizat.
Câte mâini de frumusețe uimitoare!
Dar mâinile sunt încă departe de înălțimile piercing,
la frumusețea divină și eternă și nepieritoare,
că ispita ne curge de la o înălțime inaccesibilă.
Constiinta, nobilimea si demnitatea -
Aici este, armata noastră sfântă.
Ține-ți palma la el,
căci nu este groaznic și în foc.
Fața lui este înaltă și uimitoare.
Împărtășește-i viața ta scurtă.
Poate că nu veți deveni câștigător,
dar vei muri ca un om.
Conectarea inimilor -
adaptare veche:
doar despre, se pare, sfârșitul -
ro din nou, uite, încălzirea.
Deci, nu face stocuri din dragoste și bunătate
și despre ziua neagră a viitorului nu mântuie mila:
veți pierde zelul vostru amar pentru obrăznic,
căderea ridurilor timpurii de vanitatea deșartă.
Poemele curg în lumină albă, cu un albastru râu
prin țărmurile de aur până la distanța de argint.
Pentru fiecare strigăt, pentru fiecare suspin, dragostea este plătită
-Se înrăutățește în fiecare zi și nu este păcat.
Cel care este binecuvântat nu se teme de păcat.
Este mai convenabil pentru ei să mă considere mort:
coroanele sunt întotdeauna mai ieftine decât dragostea.
Die - trebuie, de asemenea, să puteți,
la o întâlnire cu cerul
sailurile alegând strâns.
Dacă el însuși,
mai rău, dacă alții ajută.
Deși o moarte glorioasă, chiar și o moarte eroică -
nici nu vrei să mori, frate.
Deși, unde nu te uiți,
în jurul profețiilor numai,
dar cine proorocul - nu știu.
Regele și sclavul sunt două extreme, draga mea,
Nu este nimic mai periculos decât mijlocul ...
Ce nu vei pierde - frate, nu vei găsi.
Omul se străduiește pentru simplitate
prin înălțime.
Profesorii săi principali -
Cerul și Pământul.
Cu cât este mai mare muzica iubirii,
cu atît mai tare muzica tristeții,
cu atît mai tare muzica tristeții,
mai curată muzica iubirii.
Cu cât trăim mai mult, cu atât mai mulți ani,
mai dulce prietenii vocii.
Povestea este bogată, deci toți oamenii sunt bogați ...
Cu cât suntem mai încet, cu atât suntem mai în vârstă.
Orice ar fi fost acolo,
indiferent de cum era acolo
și ce viață nu ne-ar învăța,
în lumea noastră prețul
pe dragoste și afecțiune
a sărit din nou în sus.
Ce fel de casă,
dacă este în el
Cricketurile nu sunt încălzite
și muzica lor nu se aude.
Ce suntem noi? Doar firimituri în marea întunecată a ființei.
Tot ce este aproape, cu atât mai scumpă, cu atât mai scurtă este viața mea.
Indiferent de vârstă - toate aceleași maniere,
ingeniozitate și afaceri ...
Străinul va fi dor,
și numai el devine întotdeauna.
Mă aplec puțin la cunoașterea mării fără margini,
un secol rezonabil, o genă experimentată iubitoare ...
Dar, la fel, este păcat că idolii despre noi încă visezi
și încă ne considerăm pe noi înșine ca iobagi.
Noii poeți sunt soții nebune,
fără a renunța la întuneric și suma de bani,
sufletele tale strălucesc ca o torță aprinsă,
sub care suntem fericiți.
Treceri rapide de tineret, zile fericite fură,
Ceea ce este numit de soarta - se va întâmpla:
sau cel mai frumos în fereastra va bate,
atunci cel mai inutil va cădea în brațe.
În spital, fluxul de timp se scurge încet,
atât de încet încât pare nelimitat.
În sărbătoare, în dragoste și viclenie,
de la și până la acest zid,
și în aer, ca și în stat,
toate pasiunile într-una sunt reduse.
La urma urmei, speranța este întotdeauna o culoare fericită,
fiabile și misterioase puțin,
mai ales când vă uitați de ușă,
mai ales atunci când nu există nicio speranță.
Să ne luăm mâinile, prietenii,
astfel încât să nu dispară unul câte unul.
Toți dușmanii după moartea noastră
vor fi listate ca prieteni.
Totul trebuie să se întâmple din nou în natură:
cuvintele și gloanțele și dragostea și sângele ...
Toate trucurile și toate trucurile
nu a dat nimic în schimbul dragostei ...
... de o sută de ori am apăsat trăgaciul unei puști,
dar a zburat doar deghizări.
Plecăm mereu,
când izvorul se aruncă peste pământ.
La toate timpurile: ploaie,
Pământul se rotește,
știți unde este prima viziune,
unde este ultima caracteristică ...
Fiecare lecție nelegiuită pentru viitor este întărită și memorată,
căci nu există lecții neprihănite.
Ficțiunea nu este înșelăciune.
Ideea nu este punctul.
Undeva la stația de autobuz
spune mulțumesc și această soartă,
ci din păcatele patriei sale eterne
să nu creeze un idol pentru el însuși.
Unde ne-am nascut? Sub stea, ce?
Ce forțe ne-au fost definite
Purtați-vă în voi, furie și pace,
Și vreau să trăiesc și morminte comune?
Da, asta e problema: din trecut
Nu există mântuire.
Doi prieteni veșnici - dragoste și separare -
Nu umblați singur fără cealaltă.
Ușile închise - un preț de penny,
blocați prețul - un ban!
Banii sunt irosiți și rupți,
cuvintele sunt uitate,
iarba este prinsă,
Numai fețele rămân
și ochii familiare ...
De ce scriem sânge pe nisip?
Scrisorile noastre nu sunt necesare din punct de vedere al naturii.
Sufletul este o sticlă oglindă: două siluete în el sunt frumoase,
războinic și disidență.
Dacă Dumnezeu a dat drumul ...
Și da ceva pentru că oamenii!
Dacă există har, nu există niciunul până acum
nu sa intors cu varul de acolo?
O altă oră va veni
cu a douăsprezecea lovitură,
când ne amintim amabil
și blestemat cu nimic.
Soția, după cum se spune,
va găsi un altul,
orice, nu,
ca tine, nu scump.
Și drumul lung
dat de soarta,
ca lacrimile mamei,
ea este întotdeauna cu tine.
Viața este mai lungă decât speranța,
dar mai scurtă decât iubirea.
Aurul este mai clar pe negru
Muzică sună în noapte.
Și într-un moment jalnic, un moment trist
pierd orice sens
toate cuvintele cărților înțelepte
și înțelepți de moralitate.
Și totul este mai încăpățânat,
și fiecare minut este mai dificil
pentru a vedea într-un zâmbet de avere
un zâmbet de speranță.
Și ca la toate vârstele
am fost prea mult timp atenți la aceste nemulțumiri.
Și prin tot felul de nemulțumiri își fac drum prin vremuri
pâine (poezie), viață (poezie), ramură de plop (șir) ...
Joacă, orchestrele! Sunet, cântece și râsete!
Mintea tristețea nu merită, prieteni, răsfățați-vă:
deoarece soldații trist nu au sens de a trăi
și de turtă dulce, apropo, nu este întotdeauna suficient pentru toată lumea.
Din adâncurile anilor trecuți
chiar mai corect decât oricând,
muzica mai vocală câștigă,
cel mai mic este orice pierdere.
Bannerele au fost uzate,
buzunarele sunt goale,
Ordinea este nebună,
Batman este urât ...
Cum peisajul de înfrângere
monoton!
Cât de capabil și de trăit,
dar cei fără păcat nu cunosc natura.
Ce fericire - nu există moarte!
Există numai întuneric și numai lumină -
mereu alternativ.
Dragostea este un astfel de lucru: este atât de ușor să dispară în ea,
săturați, rotiți, pierdeți ...
Știm cu toții această pasiune dureroasă,
așa că nu are rost să repetăm.