Eu însumi nu compun poezii -
Ei vin la mine din exterior:
Dimineața, la miezul nopții, și toate.
Bătând la ușă - eu recunosc.
Dar poemele nu compun -
Ei trăiesc în pod.
Ei zbura pe un pod -
Lor mangaieri stele cer -
Dar acest lucru nu deranjează
cădere acestora lasă de aur.
Ei zbura pe un pod -
Înfășurați-le colectează cu aviditate.
Ambalare saci în nori
Cu obrajii ploaie turnat;
Și, într-un ecou, fluxuri complete,
Și în cizmă -
Din coarne de căprioară lunare,
Ce este mereu în urmă.
În buzunare, deși foarte necesar,
Se colectează în fiecare sunet:
Și tocuri bat jucaus
Și râsete, și plâng, și tânguiți încordate.
Și, ca un copil obraznic,
Toate acestea - vor pierde dintr-o dată.
Atunci ești odihnit în ceruri -
E un secret: un înțelept, cu părul alb,
Cum de a intra în eternitate, trăiesc
Și tremur, ca roua.
Totul este lumina. Dar umbra păcatului
Deja ascuns, așteptând.
Și există sânul lui,
În creuzetul furtuni, ploaie, viscol -
El a pus neliniștea orchestra
Și toate celelalte mizerie.
Și grăbește-te. pana dimineata
Toate atârnă pe ramuri de molid.
Și eu doar rămâne doar
În spatele lui merge în liniște
Spy. Și pe drum
Toate pentru a colecta asta evaziv.
Cât de des? E ca si cum au!
Și este posibil să se efectueze.
Eu însumi nu compun poezii -
Ei vin la mine din exterior:
Apoi stai pe tavan
Încă de așteptare pentru ceva.
Ecourile candelabru execută o lovitură,
Scârțâit în creion.
Ele sunt împrăștiate peste tot!
Și am ei - trebuie doar să colecteze.