Iubirea este mort. Am crezut în ea, ca un școlar are încredere în primul său profesor, uitând părinții și educatorii din grădiniță, care la înșelat atât de crud, în primii ani de viață. Iubeste-ma înșelat, învăluindu ceață cloying, roua diminetii, parfumul florilor. Bird a cântat și a zburat mai departe în pădure, și îmi place RAN fermecată după ea, uitând drumul spre casă, sperând într-o fericire fantomatic, efemere.
Iubirea este mort. Soarele de vară topit inima mea și forțat să lupte din nou, ca și cum o mie de viori a jucat simultan în mintea mea, durerea infernala împușcat întreaga mea ființă, și neputință patetic aruncat la pământ, orbit și asurzit. Am fost condus afară să fie împușcat, și am fost pe ea ca o vacanță. Soldații, condus prin ordin altcineva, a tras o salvă. Sute de gloanțe au străpuns inima, și zboară câțiva metri, a căzut ca o pasăre lame.
Iubirea este mort. Am fugit din dragoste, s-au grabit în abisul de orgie beat,
degustare aroma de noapte albă fără fund, care se încadrează adormit în casele altora și paturi altor oameni, graba în trenuri interminabile pe drumul spre paradis fără sfârșit, un loc unde sufletul se calmeaza.
Dar eu cred, va dura o lună, două, și ea se va întoarce la mine într-o formă diferită, probabil, un om frumos alb poate nalivshimsya Red Bud, poate, moartea neagră fără milă. Unul trebuie să creadă numai.
Când iubirea moare,
Medicii nu mulțimea în Casa,
Acesta a fost mult timp conștient de orice -
arunca în mod forțat
În brațele sale.
Inima nu în mod forțat zazhzhesh.
Orice nu vina pe nimeni.
Aici, fiecare strat -
Ca un cuțit,
Aceasta taie firul dintre suflete.
Aici, fiecare rând -
Cum zici.
Aici, toate armistițiului
Instantaneu.
Când iubirea moare,
chiar mai rece
În univers.
